No fue en el momento en que un taxista al azar me obligó a retroceder por el puente de la Torre de Londres cuando vi que estaba a punto de saltar a mi muerte, ni cuando me admitieron en el hospital psiquiátrico ese mismo día después de bombearme el estómago. para eliminar la sobredosis de medicamentos recetados que había tomado antes de subir por las barandas de Tower Bridge. Definitivamente no era antes esa mañana cuando me desperté y miré por la ventana y pude ver otro día gris y sombrío en Londres. Hubo una ligera llovizna, y sonreí mientras pensaba: “este es un día perfecto, este es EL día”. Le escribí una pequeña nota a mi compañero de piso en la que le explicaba que había ido a visitar a mi hermana durante el fin de semana y que probablemente no tendría recepción en mi teléfono móvil, luego preparé mi habitación y me puse mi ropa favorita. Dejé mi paraguas atrás cuando salí por la puerta ya que mi compañero de piso tendría más uso de lo que yo. Era un jueves, la hora punta de la mañana estaba llegando a su fin. Pude ver a algunas personas corriendo para ir a trabajar o a la escuela a tiempo. Después de unos 10 minutos de caminata, los cielos se abrieron y comenzó a llover. Todos usaban sombrillas o se apresuraban para evitar mojarse, pero yo seguí caminando con calma … Estaba empapado, pero seguí caminando, seguí sonriendo, sabiendo que era el día perfecto.
Me detuve en una tienda de la esquina y compré una gran botella de agua. Todavía me quedaba media hora de camino hasta llegar a Tower Bridge, así que decidí esperar un poco más antes de comenzar … Lo último que quería era que alguien me encontrara y me rescatara. Aproximadamente 20 minutos antes de llegar al puente, metí la mano en el bolsillo de mi abrigo y discretamente presioné cuatro tabletas fuera de su envoltorio. Me los llevé a la boca y tomé unos grandes tragos de agua para bajarlos. Tardé unos cinco minutos en tragar las 40 tabletas, incluidas las 8 tabletas antieméticas que había tomado para asegurar que las primeras 32 tabletas permanecieran inactivas. No había tristeza en mí ese día, estaba más tranquilo y mi cabeza estaba más clara de lo que había estado en semanas, y por cada paso que daba, me sentía un paso más cerca de la liberación que tanto ansiaba.
Había un chico sin hogar sentado en un refugio improvisado hecho de cartón mientras me acercaba al puente. Busqué en mi bolsillo y le di el resto de mi dinero … £ 57.50 … Lo necesitaba más que yo. Una vez que llegué justo después del medio del puente, me detuve y contemplé la hermosa vista de Londres antes de mirar el agua para asegurarme de que la marea estaba lo suficientemente baja como para asegurarme de no sobrevivir. Me quedé allí por unos momentos sonriéndome a mí mismo. Un hombre con un perro caminó hacia mí, agarré mi teléfono y fingí tomar una fotografía de la vista y esperé hasta que él hubiera pasado. Miré en ambas direcciones, no había otros peatones a la vista, solo unos pocos autos y autobuses pasaban. Luego sucedió, comencé a sentirme mal y tuve que luchar para no vomitar. Necesitaba esas pastillas para mantenerme abajo y asegurarme de que si la caída no me mataba, terminarían el trabajo.
Agarré la barandilla con ambas manos y giré la pierna izquierda, luego la derecha. Mientras estaba allí mirando hacia abajo, planeando cómo aterrizar con un “belly-flop” para un impacto máximo, un taxista al azar me agarró de los brazos e intentó llevarme de vuelta. Quería gritarle que me dejara ir, pero en cambio, vomité. Me llevó lo que parecieron minutos antes de poder decirle que me soltara, que estaba más allá de salvarme, y que no valía la pena su tiempo. Él no lo soltó. Me dijo que no podía dejarme hacer esto, que era demasiado joven para morir. Varios autos se habían detenido, y otro hombre vino a ayudar al taxista a tirar de mí por la barandilla. Estaba pateando y gritando, furioso con estos dos desconocidos que interferían en mi vida, impidiéndome terminarla. Me abrazaron hasta que llegaron la policía y los paramédicos. Buscaron en mis bolsillos y encontraron el envase vacío de la píldora. Antes de darme cuenta, me llevaban al hospital en la ambulancia, entrando y saliendo de la conciencia.
Cuando desperté ambos mis brazos estaban atados a la cama. Había una mujer sentada junto a mi cama. Ella me explicó que habían bombeado mi estómago, y que el médico debería estar presente en breve. Lo que comenzó como un día tan hermoso había terminado en un desastre, mi plan había fallado. Ahora no solo fui un fracaso en la vida, fui un fracaso en la muerte. El doctor finalmente vino y me contó la buena noticia de que habían logrado salvarme la vida y que no debería sufrir ningún daño duradero como resultado de la sobredosis. Las malas noticias, por supuesto, eran que ahora me habían seccionado y que estaba esperando el transporte para llevarme al hospital psiquiátrico. Era casi medianoche cuando dos hombres fuertes me escoltaron hasta el automóvil y me sentaron entre ellos mientras conducíamos por la ciudad.
Cuando llegué al hospital psiquiátrico, una de las enfermeras vino y me hizo muchas preguntas. Me negué a responderlos. Durante la semana siguiente, una persona se ocupó de cada uno de mis movimientos las 24 horas del día. Ni siquiera podía usar el baño sin que mi cuidador venga conmigo. Durante los primeros tres días, no hablé en absoluto, y apenas comí. No fue sino hasta el cuarto día que finalmente entablé una conversación con mi psiquiatra. Después de un par de días de hablar, me dijo que creía tener un trastorno bipolar. Eso no podía ser cierto … No estaba loco, solo había terminado con la vida. Me comenzaron a recetar medicamentos en contra de mi voluntad, pero como me habían seccionado en virtud del acto de salud mental, no tuve otra opción en el asunto. Pasaron casi tres semanas hasta que admití que realmente tenía un problema de salud mental y comencé a participar activamente en el programa de tratamiento disponible para mí.
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Por supuesto, en retrospectiva, creo que debo haber sabido en el fondo que no era “normal” mucho antes de este incidente, especialmente al mirar hacia atrás y pasar por mis episodios previos de manía y depresión. Dicho esto, una de las características del desorden bipolar y de muchas otras enfermedades mentales es que perdemos la percepción necesaria para reconocer que no estamos bien y, a menudo, se requiere una crisis como la mía para que otras personas intervengan y actúen. Estuve en el hospital psiquiátrico durante tres meses antes de que finalmente me dieran el alta. No está curado, pero con las herramientas necesarias para reconocer mis síntomas y limitaciones, y para controlar mi enfermedad.
Todo esto sucedió hace seis años, y con la medicación, la terapia y la ayuda y el apoyo de mi familia y amigos, he estado estable desde entonces. Conocí al taxista el año pasado y le di las gracias por salvarme la vida.
(Estoy publicando esto de forma anónima, ya que hay un montón de estigma relacionado con problemas de salud mental, y ya he perdido un trabajo por revelar mi trastorno bipolar. Espero que algún día el estigma que rodea a la salud mental sea cosa del pasado)
